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从威海湾边上的公园溜达上去，远远就瞅见一座大房子。灰不溜秋的墙，黑乎乎的顶，看着就沉甸甸的。
走近了才看清，这房子长得挺怪，半截埋在土里，像个地窝子。外墙上净是些横七竖八的线条，乱糟糟的，凑近了细看才琢磨出来——哦，那一道道深的浅的，画的都是当年华工从老家到欧洲走过的路啊。
钻进门里，眼前一下子暗了。四下里静悄悄的，只有自个儿的脚步声在里头打转。墙上挂着些老照片，玻璃柜子里摆着些旧东西。照片上的人，都穿着一样的蓝褂子，戴着一样的鸭舌帽，脸膛黝黑黝黑的，眼神直愣愣地望着前头。
这些人啊，一百多年前从山东老家出来，挤在轮船底舱里，漂洋过海到了法国。修铁路、挖战壕、搬炮弹，什么苦活累活都干。枪子儿在头顶上飞，炮弹在不远处炸，命就拴在裤腰带上。
有个玻璃盒子，里头搁着几封家书。信纸都黄了，边儿也毛了。字写得歪歪扭扭的，不是问地里的庄稼，就是惦记家里的老人孩子。有一封信上还画了个小人儿，大概是写信的人想孩子了，又不会说，就画个模样吧。
再往里走，墙上密密麻麻刻满了名字。数不清有多少，怕是得有十几万。这些名字啊，有的是活着回来的，有的是把骨头埋在外国的。他们的后人，如今有些还在这片海边住着，有些就再也找不着了。
从纪念馆出来，太阳正落山。海面上波光粼粼的，一直铺到天边。回头看看那座灰房子，它静静地趴在岸边，像在等着什么，又像在守着什么。
海风一阵阵吹过来，带着咸味儿。一百多年了，这片海还是这片海，可有些人漂洋过海，就再也没能回来。他们的乡愁啊，比这海水还深，比这日子还长。
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