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凌晨一点，派出所门口那盏灯还惨白惨白地亮着，风一刮，灯杆子嗡嗡响。电线杆底下蹲着个人影，缩着脖子，手里攥着个快没电的手机，屏幕光映着一张发青的脸。
这人是个记者，姓陈，报社里都叫他老陈。老陈干这行十五年了，什么场面都见过，可这回不一样。所里头下午刚进去个人，牵涉的事儿大了，据说天亮就得转移。老陈得了信儿，撂下筷子就往这儿赶，这一蹲就是六个钟头。
腿早就麻了，像有千万只蚂蚁在骨头缝里钻。他换了个姿势，把重心挪到另一只脚上，鞋底摩擦水泥地，发出沙沙的响声。马路对面，卖烧烤的摊子正准备收，铁架子碰撞，火星子噼里啪啦掉下来。老板娘扯着嗓子骂伙计笨手笨脚，声音在空荡荡的街上飘过来，听着特别远。
所里偶尔有人进出。铁门一开，里头的光泄出来一条，又迅速合上。每次开门，老陈都下意识绷紧身子，眯着眼朝里瞅，可除了晃眼的白炽灯和偶尔晃过的人影，啥也看不清。他舔了舔发干的嘴唇，舌尖一股铁锈味儿——上火，牙龈又出血了。
两点过一刻，风更冷了，直往领口里灌。他摸出烟盒，抖了抖，最后一根。叼在嘴里，打火机摁了好几下才着。深吸一口，尼古丁混着寒气冲进肺里，稍微提了点神。烟头的红点在黑暗里明灭，像只疲倦的眼睛。
他在等一个可能。等那个万一，万一有人出来透口气，万一哪个嘴不严的……干这行，有时候就得靠这点“万一”。他想起老前辈说过的话：新闻是等出来的，不是跑出来的。可这“等”字里头，耗着多少热乎气儿，只有自己知道。
手机震动了一下，老婆发的短信：“还等？胃药带了没？”他摸了摸外套口袋，那个硬邦邦的小药盒还在。没回，把手机按灭了。
三点左右，最困的时候。眼皮子直打架，脑袋一点一点的。他狠掐了自己大腿一把，疼得一激灵。不能睡，睡了就前功尽弃。他站起来，沿着派出所门口那截短围墙，来来回回地走，脚步声在寂静里显得特别响，像在给自己壮胆。
偶尔有下夜班的人骑着电动车经过，好奇地瞥他一眼，加快速度走了。这大半夜的，蹲派出所门口的，不是犯了事儿的家属，就是他们这种“讨嫌”的人。
天边开始有点泛灰，不是亮，是那种沉甸甸的铅灰色。快四点了。所里隐约传来换班的动静，有车发动的声音。老陈的心提了起来，摸出相机，关了闪光灯，调到静音，握在手里，像个等待时机的猎人。
铁门终于又开了，这次开得时间长了些。两三个人走出来，站在门口抽烟，低声说着什么。老陈屏住呼吸，侧着耳朵，风把零星几个词送过来：“……手续……天亮前……”他举起相机，调整焦距，镜头里的人影模糊又清晰。
其中一个人似乎朝这边看了一眼。老陈没动，贴着墙根，和阴影几乎融为一体。
那根烟抽完，人又进去了。门关上，一切恢复寂静。
老陈慢慢放下相机，手心里全是汗。他知道，最关键的时刻可能就在天亮前那一会儿。他重新蹲下来，把冰凉的手揣进袖口。远处的天空，灰色更深了些，透出一点点极淡的蓝。
他紧了紧衣领，继续等着。长夜还没到头，但离尽头，总归是又近了一点。街角，清洁工开始扫地的声音，唰——唰——唰——，一下，一下，像在给这个城市缓慢地打着拍子。
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