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球员抱在一起，吼得嗓子都哑了。看台上更疯，跺脚声、口哨声混成一片，有人把外套甩上了天。场边的老大爷举着手机，手抖得跟什么似的，镜头里全是晃动的影子和炸开的彩带。
记分牌刚跳到最后一秒——赢了，县里的队赢了。
“值了！”穿红背心的汉子眼眶通红，扯着旁边陌生人的胳膊，“三年！等这场胜利等了整整三年！”他声音早喊劈了，可每个人都听得清清楚楚。对面看台突然齐刷刷唱起队歌，调都跑没边了，气势却震得灯光都在晃。
有个小男孩骑在父亲肩上，小脸涨得通红，学着大人的样子用力鼓掌。父亲没说话，只把儿子往上托了托，喉结上下滚动着。
场中央，队长突然蹲下身，手指久久摩挲着草皮。这球场他从小跑到大，从泥地跑到塑胶，从替补跑到队长。汗水滴进泥土里，他肩膀微微颤动着。队友们围过来，十几只手同时按在他背上——温热的，沉甸甸的。
观众开始有节奏地喊球队的名字。一声比一声响，撞在四周居民楼的墙上，又弹回来，层层叠叠的。阳台上不知何时站满了人，有端着饭碗的，有擦着头发的，都在朝这片灯火通明的球场张望。
这是小县城里最寻常的周末夜晚，却因为一场球赛，整条街都跟着心跳加速。卖水的大婶暂时忘了收摊，靠在冰柜上笑；巡逻的民警停下电动车，远远地举着对讲机，嘴边也挂着笑。
彩带还在飘。有人开始哼唱，渐渐地，合唱响彻夜空——不只为胜利，更为这片土地上的每一次奔跑、每一次呐喊，为这些平凡日子里，最不平凡的九十分钟。
夜风把歌声送得很远，很远。
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